Ich möchte eine Geschichte erzählen

Ich war 14, als ich meinen Vater zum ersten Mal live gesehen habe. Er war da. Plötzlich, als hätte ihn der Himmel direkt in mein Leben geschickt. Selig sind die ... fiel mir später ein. Er wollte reden, ich wollte Fragen stellen. Es gab viele. Irgendwie ist es mit dem Gefühl zu vergleichen, einem Star gegenüber zu sitzen. Man schweigt, schluckt, schweigt und weiß nicht mehr, welches die erste gewesen war, die man sich immer fest vorgenommen hatte, gleich zu stellen. 

Hatte ich meine Mutter je nach ihm gefragt? Nein. Sie erzählte oft genug über ihn. Groß sei er. Direkt. Unmöglich, nicht geliebt zu werden. Dass er zuhören könne und wunderbar erzählen. Er saß mir gegenüber und ich empfand genau das, was sie immer prophezeit hatte: Respekt. Ich war mit einem Mal sein Junge, ein Junge, ein Kind. Sein Sohn. Zuvor war ich der Mann, der Große, der Bruder. Kein anderer hätte sich einfach so in unser Leben drängen dürfen. Aber er war mein Vater. Er gehörte zu uns. Plötzlich - als hätte der Himmel ihn in unser aller Leben gepustet. Ich dachte, er würde bleiben. Dachte, er wäre gekommen, um nicht mehr zu gehen. Pustekuchen. Lesen